Automne

gris le ciel de mon âme,
humide l'humeur de mes yeux,
il est des jours d'automne,
couleurs de feux ardents,
il est des ciels de novembre,
qui fêtent les morts,
il est des mort-vivants,
il est des vivants déjà morts,
humide l'air du temps,
un temps déjà passé,
le temps des trépassés,
j'attends encore,
le facteur n'est pas passé.